Por Juan J. Gaspar G.DE POLVO ERES Y EN POLVO TE CONVERTIRÁS...
-¡Look up there, Daddy, Look up there! (Mira allí, papi, mira allí) gritaba asombrado el pequeño Jerry, hijo de mis amigos los Larson, señalando con su diminuto índice, la marca grisácea que refulgente sobresalía en la frente de una sonriente ancianita, quien dejando a un lado las situaciones de higiene, lucía tres días después, casi intacta la señal de la cruz… Para ellos era algo verdaderamente extraño, para mí… Año tras año de estar emparentado con ese tipo de prácticas devocionales en un país eminentemente católico, ahora me hacía ver el gran desapego que se vive en los EEUU, no solo de la embadurnada cruz que nos hace recordar aquella lapidaria o tal vez cataléptica expresión “de polvo eres y en polvo te convertirás”…Cosa rara es ver en esta urbe Angelina algún personaje apegado a los atavismos y resabios del mexicanísimo catolicismo contemporáneo…
El inmigrante no es polvo en sí…Es una consistente roca que se ha venido endureciendo, con su caminar, hasta alcanzar la dureza y valor del diamante…su gran fortaleza a todas vistas le hace adquirir una estatura cada vez mayor entre los suyos, pues se ha traído consigo las enseñanzas y valores de su estirpe, el cariño y honestidad de sus padres, así como también el entusiasmo y la picardía de su gente…en sus talones que a veces lucen partidos se deja ver el caminar de una nación severamente castigada por una fuerza opresiva, que desde la cúspide del poder solo ha generado desaliento e indignación colectiva… En las expresiones mas disímbolas de nuestros inmigrantes, se reflejan las frustraciones de un pueblo que paulatinamente está perdiendo las esperanzas de una vida mejor y el amor hacia su tierra… Tierra, tierra negra, humus, decía mi Profesor de Química, Toño Gallardo, se habla de la humildad y ser humilde es equiparable a ser tan rico como la tierra misma, humus transpolado a los vocablos comunes declina en palabras como homos, hombre y humilde…humilde no quiere decir pobre, dejado o pendejo, la palabra humilde se deriva del latino humus, y humus es una tierra negra que solo se ve en las húmedas cimas de las mas elevadas montañas... Seguramente los inmigrantes tenemos algo de eso, estamos constituidos de esa tierra negra, cargada de nutrientes, que se ha sedimentado en el relieve de la dignidad…nuestro ser está compuesto de esa tierra muy rica en nutrientes, nutrientes de esperanza para ese pueblo que tanto queremos y tanto respetamos …
Aun cuando empezamos a disfrutar los adelantos tecnológicos, las posesiones materiales,un mejor ingreso y la oportunidad de ser tratados con civilidad y respeto, estamos en la mejor oportunidad de recordar cómo llegamos…Con unas ropas raídas, un calzado desgastado por los caminos, sin un penny en la bolsa… humus, tierra negra cargamos en el cuerpo, humus, ese valor incalculablemente rico en sueños, aspiraciones y esperanzas…Todo lo demás, absolutamente todo lo demás, como decía el rey Salomon, todo lo demas es simplemente vanidad…
ÍNQUESE, MI’JO, PA’ ECHARLE SU BENDICIÓN…
Todos en casa estabamos muy tristes. Mi hermano Victorino decidio marcharse al Norte…a sus escasos 19 años, no hubo ninguna fuerza superior que le impidiera emprender la partida hacia los EEUU… Se levantó más temprano que de costumbre, se terció una mochila al hombro y cogió una descolorida chamarra de mezclilla, avisándonos que en unas pocas horas iba a salir rumbo a Tijuana…
1981, al comienzo de la llamada década perdida, luego de que la abundante riqueza de los excedentes petroleros no pudo frenar la voracidad de la oligarquía financiera, haciendo que el mítico cuerno de la abundancia, talismán añejo del famoso milagro mexicano, comenzara a retorcerse para sembrar un futuro de pobreza e incertidumbre en el suelo mexicano…Abril 21 de 1981, cursaba yo el penúltimo grado de mi educación normal, y percibia que las cosas ya no andaban bien en casa… la decisión tomada por mi carnal me provocó asombro y admiración, ya que me estaba dando una lección de hombría a su muy corta existencia…Después pude saber lo que es cruzar el umbral de aquella puerta, despedirme de la parentela llorosa, dejar la novia del barrio (en el caso mio, esposa e hijas), al padre recargando su rostro contra la pared y una madre resignada a poner la vida y los pasos de su hijo, en manos de ese prodigioso Ser que nos ampara, nos protege e ilumina, en los momentos mas sombríos de nuestras vidas…
--Andale mi’jo…póstrate aquí de rodillas pa’echarte la bendición… Dios te cuide, y te lleve con bien, en el nombre del Padre, del Hijo, del Espíritu…del espíritu aquel que se iba hacia una latitud distinta, supimos hasta las dos semanas subsecuentes…ya estaba en un lugar llamado Oceanside, regándole las plantas y cuidándole sus mascotas a un anciano veterano de guerra, llamado Jeffrey Stortson… Las bendiciones de mi madre se repetían a diario, cuando al caer la noche, encendía sus veladoras y le pedía a su ejército de santos…protección y salud para mi hermano ausente…
LO QUE EL VIENTO NUNCA SE LLEVO …
Casi llegando a la Cd. de Tijuana, BC., mi conversación con una de las pocas personas que viajaban en autobús a la frontera tomó un cariz completamente diferente…La septuagenaria Señora, oriunda del Poblado de Las Varas, me había contado su tormentosa vida, alejada de los suyos, con un vacío existencial indescriptible y unas ansias terribles de sentirse bien, protegida y entregada por completo a Dios… Para ser claros, las cosas de religión no han sido asunto que deba tratar con tanta formalidad, no tanto así como en aquellas cosas que inexplicablemente suceden en lo mas profundo de tu Ser, en el núcleo de tu personalidad, donde cualquier teoría se desvanece ante los impredecibles arranques del espíritu…Le comentaba a la Señor, de cuyo nombre no puedo acordarme, que yo no era devoto de ningún santo, que mis ideas y conceptos acerca de la existencia de Dios se habían quedado congelados, a muy bajísimas temperaturas en los gélidos compartimentos de mi mentalidad racionalista…
--Ud. Sabe, mucho, jovencito, me dijo aquella dulce anciana, pero también debe saber cómo es que suenan los latidos de su corazón … Las cosas de Dios, solamente se pueden entender con la fuerza del espíritu, la mente suele ser engañosa y traicionera…
Comencé a dar crédito a lo que la ancianita decía… pues recordándolo bien, muchas experiencias y emociones quedaron guardadas en mi corazón y parecía que de un momento a otro iban a brotar como un volcán en erupción…Las luces de Tijuana se apagaban, pero surgía con esplendor la prodigiosa luz de un nuevo día…
Recordé el gran amor con el que mi Madre de crianza, Doña María Hernández Laureano, me instruyó en los temas y asuntos eclesiásticos, instrínsecamente espirituales o presumiblemente religiosos…mi paso por una de esas parroquias que afortunadamente nunca tuvieron curas pederastas, ni monjas neuróticas o catequistas acomplejadas, de las que tanto se habla en nuestros días…mi corazón de niño que conoció y reconoció en la Iglesia del barrio a una enorme familia, en donde fui apostol, centurión y hasta viejo de la danza, me hacen sentir de nuevo esas intensas emociones… La familia con la que me crié estaba muy relacionada con la Iglesia y si no llegué a acolito, fue porque el Sr. Cura de entonces, tenia ciertos resabios de racismo que lo hacian desdeñar ciertos perfiles de tonalidad oscura, pues ese Prelado, quien se creía de vena azul europea, se reservaba el derecho de admitir a la indiada solamente en las procesiones del 12 de diciembre…por eso mis frustradas ilusiones de monaguillo afortunadamente me hicieron olvidarme de los asuntos eclesiásticos y religiosos…Gracias a Dios, tuve en la Secundaria unos maestros bien ateos, que me mostraron otros relieves en el conocimiento humano…
El carraspeo de mi senil interlocutora, me hizo volver a mis inciertas realidades de mojado… Estábamos desalojando el autobús… Ya para despedirnos, en la terminal de Tijuana, la viejecita me hizo dos recomendaciones básicas, elementales :
--Afuerita de la catedral, venden imágenes religiosas, cómprese la estampa del Señor San Pedro…le va a servir pa’que los migras no lo agarren…Asenti, condescendiente. --Si se vé en una situación riesgosa o de peligro, résele y encomiéndese a la Santísima Sombra del Señor San Pedro, que lo protegerá y lo llevará con bien a dónde quiera que vaya …
¿Y…Qué creen? Así lo he venido haciendo, me encierro en un lugar oscuro, me pongo de rodillas y hago, a mi modo, una oración… siento que la Sombra del Señor San Pedro me protege y alienta en esos momentos turbulentos y de frías soledades.
CUARESMA, CON OLOR A INCIENSO Y SUDOR POR LA REFORMA MIGRATORIA
En la misión Dolores, la cuaresma se desarrolló con un elevado espíritu de lucha y reflexión…curas, seminaristas, catequistas y monjas se organizaron desde un principio para hacer la imposición de ceniza a multitud de individuos y de familias, en la tradicional Misa del Migrante, allá en el templo de Nuestra Señora de Los Ángeles, de la Placita Olvera…A partir de ese miércoles, 24 de febrero, se vino orquestando la llamada cuaresma del inmigrante…
Por mi cercanía a esas organizaciones, las misiones, patrocinadas por Iglesias de distinta denominación religiosa, han sido lugares de encuentro con activistas que, teniendo una visión muy amplia de los fenómenos políticos que se generan en torno a la vida de los inmigrantes, se vuelcan con su apoyo solidario, reforzando la labor que desarrollan los encargados de culto, con orientaciones básicas acerca de los compromisos sociales y políticos del momento.
En nuestros días no se puede soslayar la fusión de la motivación religiosa, con la lucha política. Esa es la cuaresma del migrante: talleres de formación política, entremezclados con servicios religiosos diversos, liturgia, lectura y reflexión bíblica, pero tambien de análisis y discusión de los temas que hoy tanto se discuten. Resulta muy curioso ver esos pequeños colectivos, que a la vez de entregarse a los ascéticos requerimientos de vigilia, ayuno y oración, también salen a promover las acciones politicas de resistencia, traducidos luego en asambleas y concurridas manifestaciones, para buscar que este calvario migratorio termine con una justa legalización para los mas de 12 millones de indocumentados… La gente de la grey, la amorosa feligresía les hace llegar sus donativos y se comprometen a estar los viernes de cada semana en su concilio de oración, viernes tras viernes, con la obligación moral de hablar de Paz, Justicia y Compasión para el migrante…El olor del incienso se confunde con las emanaciones de su frente y sus glándulas sudoríparas, enervando las conciencias de las multitudes que los comprenden y apoyan en su lucha… Al terminar la cuaresma, los inmigrantes que están refugiados en esa Iglesia-Santuario, saldrán a otras parroquias, irán a otras misiones, a llevar su mensaje de aliento y contagiarán con su elevado espíritu de lucha a quienes siguen vacilantes, indecisos y un tanto temerosos… El próximo 10 de abril estarán en varias ciudades, Chicago, Las Vegas, San Francisco, Seattle, entre otras… Después de las tres caídas y de la cruel crucifixión política y moral por parte del Estado, no morirán, pero si resurgirán en una nueva fuerza el Sabado 1º. de Mayo… El inmigrante avanza con su pesada crus a cuestas, camino de su redención...
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